o bom do amor platônico
é que ele deixa espaço
para que eu invente suas marcas

quem é você
que tem as unhas feitas de pele?


às vezes é melhor fechar os olhos
para nunca decorar os caminhos

nenhum beijo é poético
posto que sincero

a verdade não conjulga sentidos o suficiente
e crer quebraria a magia


(duvidar, sim, é aceitar)

no escuro
meus olhos seguem te tateando
como unhas - 8 delas roídas


(e minha boca como olhos
e minha língua como ouvidos)


acender a luz não adianta




sexo é transgressão de sentidos

desvendar tudo
mas deixar um último mistério sem solução
pra descobrir se a morte realmente serve pra alguma coisa



poderia a escuridão iluminar-nos?





quanto mais idiota a dúvida
maior o apego

diz um tio:
quis ter um filho
só para ter alguém por perto
que pegasse uma lupa para ver coisas imensas



(a poesia vê o óbvio em um telescópio)

inventar um dia
só para conversar no jantar


- sim, aceito.

palavras vivas
ainda que robóticas


sou um ser humano inanimado

"A morte deveria ser em cômodas prestações" Adolfo Montejo Navas

A vida já é em cômodas prestações.

o triste da falta de memória
é que nunca sabemos o que ela levou

que galhos meus pensamentos tiveram?
o que perdi de mim?





entendo a necessidade mórbida dos obituários agora

toda morte tem o dever de ser anunciada

de um jeito ou de outro
estamos servindo a uma divindade que não conhecemos

eu não sei quando rezo
mas trago as marcas no joelho

desconfio de deus
como um boato bom demais
para não ser investigado



ele sabe que duvidar também é uma oração
ainda que hesitante

a literatura é um espaço oco

em que só os gênios alcançam a borda

a natureza tem seus curas,
um ofício nada fácil:


toda abelha é uma tentação


(vestida apenas com finas faixinhas pretas
e com um mamilo tão pontiagudo)


para ser padre
é preciso não carregar flores


(isto sim é um chamado divino)

não creio em deus,
mas ainda não sou palpável o suficiente
para me declarar ateu



sabe,
de forma ou outra, negar uma existência
é atribuir-se divindade

meditar é
cortar o cabelo para chamar o verão







eis a minha andorinha