crescer é reler um livro
apenas para discordar dos grifos antigos


(inventei reticências para os meus bocejos)

o silêncio não tem fim,
mas tampouco é infinito




o mistério está no seu começo

te despir
dos apetrechos da personalidade
é cuidar de um jardim

(folhas amarelas)

não ponha sombra nos olhos
ou nas palavras



(tens um orvalho ácido)

vislumbre a chuva como uma cortina

(o vento bate e ela entra um pouco dentro da casa)




- o sonho de aprender a ler no escuro

na verdade, tenho muito tempo para
necessidades doentias de silêncios constrangedores
ou olhares desconfortáveis entre desafetos óbvios

mas,
(só para te avisar)
tem uma lesma andando em um muro
uma lagartixa atravessando uma calçada
um passarinho incentivando uma insônia


(prefiro os incômodos selvagens)

a obrigação de, aos 81 anos, convocar a impressa local (e um ou outro amigo próximo) e desmentir a vida


(em dois suspiros incompreensíveis, confessar os segredos da desexistência)

sonhei com uma palavra obscena
e sem sinônimos


(teu nome)