Distônico

2009-11-06T10:38:00.000-03:00

o bom do amor platônico
é que ele deixa espaço
para que eu invente suas marcas

2009-11-05T17:35:00.000-03:00

quem é você
que tem as unhas feitas de pele?

às vezes é melhor fechar os olhos
para nunca decorar os caminhos

2009-11-04T15:33:00.001-03:00

nenhum beijo é poético
posto que sincero

a verdade não conjulga sentidos o suficiente
e crer quebraria a magia

(duvidar, sim, é aceitar)

2009-11-03T07:22:00.000-03:00

no escuro
meus olhos seguem te tateando
como unhas - 8 delas roídas

(e minha boca como olhos
e minha língua como ouvidos)

acender a luz não adianta

sexo é transgressão de sentidos

2009-11-02T14:10:00.003-03:00

desvendar tudo
mas deixar um último mistério sem solução
pra descobrir se a morte realmente serve pra alguma coisa

poderia a escuridão iluminar-nos?

quanto mais idiota a dúvida
maior o apego

2009-10-31T18:29:00.000-03:00

diz um tio:
quis ter um filho
só para ter alguém por perto
que pegasse uma lupa para ver coisas imensas

(a poesia vê o óbvio em um telescópio)

2009-10-30T14:28:00.000-03:00

inventar um dia
só para conversar no jantar

- sim, aceito.

2009-10-29T14:10:00.000-03:00

palavras vivas
ainda que robóticas

sou um ser humano inanimado

2009-10-28T14:57:00.002-03:00

"A morte deveria ser em cômodas prestações" Adolfo Montejo Navas

A vida já é em cômodas prestações.

2009-10-27T08:41:00.001-03:00

o triste da falta de memória
é que nunca sabemos o que ela levou

que galhos meus pensamentos tiveram?
o que perdi de mim?

entendo a necessidade mórbida dos obituários agora

toda morte tem o dever de ser anunciada

2009-10-26T08:07:00.000-03:00

de um jeito ou de outro
estamos servindo a uma divindade que não conhecemos

eu não sei quando rezo
mas trago as marcas no joelho

desconfio de deus
como um boato bom demais
para não ser investigado

ele sabe que duvidar também é uma oração
ainda que hesitante

2009-10-25T11:08:00.000-03:00

a literatura é um espaço oco

em que só os gênios alcançam a borda

2009-10-22T17:43:00.002-03:00

a natureza tem seus curas,
um ofício nada fácil:

toda abelha é uma tentação

(vestida apenas com finas faixinhas pretas
e com um mamilo tão pontiagudo)

para ser padre
é preciso não carregar flores

(isto sim é um chamado divino)

2009-10-21T06:40:00.000-03:00

não creio em deus,
mas ainda não sou palpável o suficiente
para me declarar ateu

sabe,
de forma ou outra, negar uma existência
é atribuir-se divindade

2009-10-20T13:41:00.003-03:00

meditar é
cortar o cabelo para chamar o verão

eis a minha andorinha

2009-10-20T13:24:00.002-03:00

não admire o orvalho
como mar
como chuva
como seiva

nem feche os olhos

se sim, veja-o
como um grão areia

(uma gota de pedra)

2009-10-19T20:37:00.000-03:00

se os lábios são naturalmente vermelhos
o rastro de saliva é uma marca de batom?

2009-10-17T15:47:00.002-03:00

a essa altura, prefiro os dias úteis

trabalhar demanda ainda mais esforço
nos fins de semana

(um dia esse ano acaba,
nem que seja no próximo carnaval)

2009-10-14T14:02:00.002-03:00

a membrana é um atestado de fragilidade

ossos não precisam de embrulho
como o sangue

a pele é só porque sentem frio

2009-10-10T11:04:00.004-03:00

Daí, que a fitei pela primeira vez. Estava com duas amigas ao lado e uma banca de revista ao fundo. Em momentos assim a gente sabe que precisa parar e respirar fundo, só pelo futuro efeito textual.
Agora, se esperam que eu faça uma descrição hiperbólica e entusiamada dos seus traços e gestos, fodam-se. Desde aquele olhar que já a considero minha com toda possessividade, com unhas e dentes: confessar seus adjetivos seria desvirginá-la em sua aura.

2009-10-08T16:00:00.004-03:00

o silêncio,
esse precipício em que loucura é não mergulhar

2009-10-04T15:56:00.000-03:00

voar é desvendar o céu

2009-09-21T12:53:00.001-03:00

cada dia me descubro um novo poeta
(ruim)

daí aprendi que a genialidade de Pessoa não estava na multiplicidade
mas na escolha de um número limitado de eus

(e em saber escolher bons nomes para as partes de um lirismo)

2009-09-20T16:46:00.001-03:00

a cada poema
- e sei como é difícil -
tento evitar me transformar em um poeta pós-moderno
dos que escrevem versos cujo sentido apenas eles podem compreender

é como se se tratasse de
pessoalidades e verborragias calculadas

se bem que, sejamos justos,
talvez um interessado pegue um rabo de significado oculto
talvez, por sorte, de um auto-sarcasmo saia uma genialidade (pode apreciar, mas considere-a um erro)

suspeito, no entanto, que nem o próprio autor é capaz de se entender duas semanas depois

(ponderando bem,
não me entendo nem hoje)

2009-09-19T17:33:00.001-03:00

os cabelos vermelhos de qualquer uma
são os teus

vejo um foto de você jogada aos ombros de um jovem, desses que nasceu para não ter barba
teus cabelos me lembram de um cheiro de comida chinesa
paro e te fito melhor

qualquer cabelo - vermelho ou castanho - é teu
desde que deite de forma igual

não preciso ter raiva
ciúmes
ou inveja do fotógrafo

só que às vezes vem como obrigação
investigar a constância dos teus cabelos
e como eles vão de fios a ar

(te vi encostada em um poste,
de óculos escuros,
decote em v,
braço na cintura
e saia acima do joelho e do vento

passei a 80 quilômetros por hora

mas tentei buzinar um hai-kai)