Distônico

2012-01-15T15:25:00.002-03:00

o barbeador
é uma lâmina
de coleira

não se iluda:
ainda possui dentes

2011-12-04T23:53:00.001-03:00

tornar-se insône
não é o mesmo
que ser insône

ainda estou aprendendo
os mantras dos eletrodomésticos
que fazem serão na casa

ainda estou estudando
a ordem em que as luzes se apagam

ainda estou praticando
preocupações:
as grandes angústias
são misteriosas,
mas são igualmente
cultivadas

2011-11-28T21:18:00.002-03:00

é bom sempre expressar
o arrependimento
por tudo que se escreve

(escrever é uma violência contra a humildade)

2011-11-13T09:34:00.002-03:00

escrever pouco
é errar menos

um poema é apenas as palavras que subtraio

2011-10-15T17:38:00.002-03:00

escrever pouco parece uma decisão sábia
mas traz mais responsabilidade para as palavras

toda pausa pressupõe segredo

2011-10-15T17:37:00.000-03:00

a espuma é a fumaça da água

sabe,
cansa tentar ver através de tudo
como se estivéssemos cercados de embalagem
e as ideias pudessem de fato ser acessadas diretamente

em alguma medida,
o que interessa são os rastros,
e não a presença;
os clichês, não a essência

areia, nuvens cinzas;
talvez os eventos estejam esgotados,
decodificados pelos seus sintomas,
e apenas precisemos dos seus restos,
dos seus prenúncios

(como se o mar nunca pudesse acontecer
senão na ilusão de um passado ou de um futuro)

sloterdijk

2011-07-30T14:40:00.000-03:00

a sincera certeza de saber que
deus só se tornou interessante
quando pôde não existir

2011-07-30T14:37:00.001-03:00

algumas poesias
não podem ser feitas
porque não devem ser lidas

2011-04-25T21:53:00.000-03:00

ir
é querer se ver de lá

2011-02-13T13:40:00.005-03:00

eis esse blog tão em branco
essas palavras sempre as mesmas
o mesmo rascunho de temas

não quero atrapalhar o significado do silêncio
terminando meus poemas

2011-01-23T09:59:00.000-03:00

o ateísmo tem suas angústias, sabe?

de alguma forma,
não deixo de ser barroco

2011-01-06T17:24:00.000-03:00

poesia,
essa burocracia da literatura

2011-01-05T19:20:00.002-03:00

talvez o segredo resida
na diferença
entre arrumar o quarto porque se espera uma visita
e arrumar o quarto

meditar é ser intransitivo

2010-12-15T18:58:00.003-03:00

às vezes,
crescer é silenciar

(mas também é silêncio a estagnação)

2010-08-22T22:41:00.001-03:00

estou em busca do primeiro poema que esqueci

2010-07-15T11:52:00.004-03:00

Em "O mal de Montano", de Vila-Matas:

"(...) os que escreveram grandes diários íntimos no século passado não o fizeram para saber quem eram, mas antes os levaram a cabo para saber em que se estavam transformando"

É disso que tudo se trata: não de poesia, e sim da "clínica da escrita".

2010-05-15T16:05:00.001-03:00

gritar é uma formar de se arrepender

enquanto vais no banheiro,
não fico aqui planejando respostas,
jogando xadrez com o rancor

se muito,
brinco de resta um com o tempo,
desfaço as ondas do lençol

não sou injusto
nem cético a esse ponto;
não insistirei no materialismo
de ordenar exames grafológicos
para textos psicografados

2010-03-30T10:26:00.001-03:00

antes
havia calma
no movimento do mar

havia uma repetição terapêutica
na insistência em trazer areia
para ser montanha
em levar areia de volta
para ser depressão

antes
mar não tinha vergonha de ser migalha de areia
resto do resto das pedras
ar não decomposto

antes
era budista em sua instabilidade
antes
era como se a chuva caísse horizontal

antes
era mar com três letras
três sílabas
três palavras
três sons

agora
só pode ser raiva desnecessária
tentativa de dominar o chão
colisões frontais

ou piscina
água morta
arroz de saleiro

mas antes
ah, antes
mar não negava seu estado
de suco gástrico

2010-02-13T13:53:00.001-03:00

não quero ser solene
como um cônego
explicando o que não vê

não vejo pormenores
conectivos, grãos de cimento
não sei o que sustenta a palavra

e não sei de muitos recursos
se muito,
enxergo o que o dedo aponta

não quero ser solene
ao confessar minha ignorância

2010-01-25T19:33:00.000-03:00

negue se quiser

tudo que a gente quer nessa vida
é permissão pra ser piegas

2010-01-24T12:04:00.001-03:00

a prosa é uma coisa mais fácil
que a poesia

(é que não parece tão pretensiosa

é que não parece tão desesperada)

2010-01-19T20:15:00.000-03:00

o mundo pode ser imaginado
se, enquanto você dorme, seu joelho rasga
e não há asco

a imagem da pele
se abrindo como uma flor
é gasta

tudo sangra diferente,
desimportante

sou dois:
o que age
e o que observa ciente
feliz em absurdo

2010-01-06T11:10:00.000-03:00

é triste, mas
não me identifico com nenhum animal

exceção aos jabutis
pedras sem dentes

2009-12-18T12:16:00.002-03:00

gosto dos rascunhos
não dos poemas

projetos ainda podem ser felizes

2009-12-14T18:45:00.002-03:00

só acredito em ruídos que não se repetem

a sonolência é um dom do esquecimento

estive em ausências alheias
como um intruso

que nos faz querer voltar para casa

2009-12-13T10:29:00.000-03:00

no biscoito da sorte
veio teu nome
algum conselho sobre a velocidade dos tempos modernos
e seis números

não tenho vontade de gabaritar o futuro

2009-12-07T16:39:00.001-03:00

em outras palavras
monstruoso

como o dedo que batuca a angústia

2009-12-05T18:08:00.000-03:00

quanto mais sintética, mais esteriotipada;

quanto mais ampla, mais inútil

2009-12-03T22:19:00.000-03:00

sei uma coisa ou outra do mundo
e vejo que há mais risos no descompromisso
que não pede licença para jantar

ainda assim
prefiro o caminho da infelicidade a dois

2009-12-02T09:40:00.000-03:00

falando, tens algo de cantora

e eu sento

fazer silêncio é ler um livro

2009-12-01T11:02:00.000-03:00

não apaguem a luz no meu último suspiro

não tenho vergonha de despedidas, cruéis ou não

morrer não é uma derrota
só o fim de uma série invicta

2009-11-24T16:22:00.002-03:00

algo de você é invenção minha
mas me recuso a assinar a obra

teria que vendê-la

2009-11-23T15:12:00.000-03:00

"Eu levo sua sacola".
Deixei, distraído pelos cabelos brancos bem aparados e vestido amarelo claro. Fiz menção de pegá-la de volta quando finalmente caí em mim.
Ela ajeitou um brinco que nem usava.

Caminhávamos pacientes.
E tudo que saía da boca dela parecia repetição, cansaço, desdém, último suspiro.

Tentei reaver a sacola fitando-a nos olhos e dando um pequeno sorriso. Trocou o pacote de mão e prosseguiu. Havia algo de honroso em servir a alguém mais jovem.

Aceitei. E ela nem usava óculos.

2009-11-22T17:19:00.001-03:00

por trás dos biombos
das tuas piadas inofensivas

palavra nua é grito

2009-11-22T14:44:00.001-03:00

Bateu em um poste, mas só aceitou sair do carro quando a música acabasse.

2009-11-21T14:42:00.001-03:00

não há moderação em abdicar de tudo

sou minhas inoperâncias

2009-11-18T21:35:00.002-03:00

Amigo tem nome que a gente gosta: para amar, é preciso um nome feio.

Para insistir em reescrevê-lo em cadernos - a obsessão de um incômodo.

2009-11-17T20:16:00.002-03:00

a favor da instalação indiscriminada
de lombadas pelas BRs

ver a paisagem é um dever de cidadão

2009-11-13T19:20:00.000-03:00

chame a polícia
sorteie um crime
aponte o dedo
e aí
durma em paz

2009-11-12T18:29:00.002-03:00

escreve-se por não aceitar as palavras dos outros
como tradução perfeita sua

não sou convencido o suficiente
para me encontrar em um fernando pessoa

(ah, quem me dera ser pelo menos um paulo paes)

2009-11-10T18:53:00.002-03:00

um sorriso digno

desses de quem dorme em pé no ônibus
depois de ter virado a noite vendo fotos com um amigo

(foto é alegria e beleza
pois mesmo as tristezas retratadas são passado)

reviver a felicidade também é uma busca pela perfeição

2009-11-09T14:09:00.002-03:00

Não te encontro nas cartas que escreveste. Sentimentos são coisas impessoais; hoje, até fazer nada ao teu lado me soou mais familiar.
Tenho um conto para narrar, só que isso seria assumir que existe uma versão nossa. O silêncio parece uma roupa melhor.

(Ah, mas tua caligrafia continua como um retrato. Vejo até a luz que incidia enquanto escrevias, de lápis semicerrado.)

Beijo e tchau.

2009-11-06T10:38:00.000-03:00

o bom do amor platônico
é que ele deixa espaço
para que eu invente suas marcas

2009-11-05T17:35:00.000-03:00

quem é você
que tem as unhas feitas de pele?

às vezes é melhor fechar os olhos
para nunca decorar os caminhos

2009-11-04T15:33:00.001-03:00

nenhum beijo é poético
posto que sincero

a verdade não conjulga sentidos o suficiente
e crer quebraria a magia

(duvidar, sim, é aceitar)

2009-11-03T07:22:00.000-03:00

no escuro
meus olhos seguem te tateando
como unhas - 8 delas roídas

(e minha boca como olhos
e minha língua como ouvidos)

acender a luz não adianta

sexo é transgressão de sentidos

2009-11-02T14:10:00.003-03:00

desvendar tudo
mas deixar um último mistério sem solução
pra descobrir se a morte realmente serve pra alguma coisa

poderia a escuridão iluminar-nos?

quanto mais idiota a dúvida
maior o apego

2009-10-31T18:29:00.000-03:00

diz um tio:
quis ter um filho
só para ter alguém por perto
que pegasse uma lupa para ver coisas imensas

(a poesia vê o óbvio em um telescópio)

2009-10-30T14:28:00.000-03:00

inventar um dia
só para conversar no jantar

- sim, aceito.

2009-10-29T14:10:00.000-03:00

palavras vivas
ainda que robóticas

sou um ser humano inanimado

2009-10-28T14:57:00.002-03:00

"A morte deveria ser em cômodas prestações" Adolfo Montejo Navas

A vida já é em cômodas prestações.

2009-10-27T08:41:00.001-03:00

o triste da falta de memória
é que nunca sabemos o que ela levou

que galhos meus pensamentos tiveram?
o que perdi de mim?

entendo a necessidade mórbida dos obituários agora

toda morte tem o dever de ser anunciada

2009-10-26T08:07:00.000-03:00

de um jeito ou de outro
estamos servindo a uma divindade que não conhecemos

eu não sei quando rezo
mas trago as marcas no joelho

desconfio de deus
como um boato bom demais
para não ser investigado

ele sabe que duvidar também é uma oração
ainda que hesitante

2009-10-25T11:08:00.000-03:00

a literatura é um espaço oco

em que só os gênios alcançam a borda

2009-10-22T17:43:00.002-03:00

a natureza tem seus curas,
um ofício nada fácil:

toda abelha é uma tentação

(vestida apenas com finas faixinhas pretas
e com um mamilo tão pontiagudo)

para ser padre
é preciso não carregar flores

(isto sim é um chamado divino)

2009-10-21T06:40:00.000-03:00

não creio em deus,
mas ainda não sou palpável o suficiente
para me declarar ateu

sabe,
de forma ou outra, negar uma existência
é atribuir-se divindade

2009-10-20T13:41:00.003-03:00

meditar é
cortar o cabelo para chamar o verão

eis a minha andorinha

2009-10-20T13:24:00.002-03:00

não admire o orvalho
como mar
como chuva
como seiva

nem feche os olhos

se sim, veja-o
como um grão areia

(uma gota de pedra)

2009-10-19T20:37:00.000-03:00

se os lábios são naturalmente vermelhos
o rastro de saliva é uma marca de batom?

2009-10-17T15:47:00.002-03:00

a essa altura, prefiro os dias úteis

trabalhar demanda ainda mais esforço
nos fins de semana

(um dia esse ano acaba,
nem que seja no próximo carnaval)

2009-10-14T14:02:00.002-03:00

a membrana é um atestado de fragilidade

ossos não precisam de embrulho
como o sangue

a pele é só porque sentem frio

2009-10-10T11:04:00.004-03:00

Daí, que a fitei pela primeira vez. Estava com duas amigas ao lado e uma banca de revista ao fundo. Em momentos assim a gente sabe que precisa parar e respirar fundo, só pelo futuro efeito textual.
Agora, se esperam que eu faça uma descrição hiperbólica e entusiamada dos seus traços e gestos, fodam-se. Desde aquele olhar que já a considero minha com toda possessividade, com unhas e dentes: confessar seus adjetivos seria desvirginá-la em sua aura.

2009-10-08T16:00:00.004-03:00

o silêncio,
esse precipício em que loucura é não mergulhar

2009-10-04T15:56:00.000-03:00

voar é desvendar o céu

2009-09-21T12:53:00.001-03:00

cada dia me descubro um novo poeta
(ruim)

daí aprendi que a genialidade de Pessoa não estava na multiplicidade
mas na escolha de um número limitado de eus

(e em saber escolher bons nomes para as partes de um lirismo)

2009-09-20T16:46:00.001-03:00

a cada poema
- e sei como é difícil -
tento evitar me transformar em um poeta pós-moderno
dos que escrevem versos cujo sentido apenas eles podem compreender

é como se se tratasse de
pessoalidades e verborragias calculadas

se bem que, sejamos justos,
talvez um interessado pegue um rabo de significado oculto
talvez, por sorte, de um auto-sarcasmo saia uma genialidade (pode apreciar, mas considere-a um erro)

suspeito, no entanto, que nem o próprio autor é capaz de se entender duas semanas depois

(ponderando bem,
não me entendo nem hoje)

2009-09-19T17:33:00.002-03:00

os cabelos vermelhos de qualquer uma
são os teus

vejo uma foto de você jogada aos ombros de um jovem, desses que nasceu para não ter barba
teus cabelos me lembram de um cheiro de comida chinesa
paro e te fito melhor

qualquer cabelo - vermelho ou castanho - é teu
desde que deite de forma igual

não preciso ter raiva
ciúmes
ou inveja do fotógrafo

só que às vezes vem como obrigação
investigar a constância dos teus cabelos
e como eles vão de fios a ar

(te vi encostada em um poste,
de óculos escuros,
decote em v,
braço na cintura
e saia acima do joelho e do vento

passei a 80 quilômetros por hora

mas tentei buzinar um hai-kai)

2009-09-18T19:21:00.002-03:00

a vida vai me provando,
entre dançar em casamentos
e cirurgias pré-programadas

o joelho é parte das costas

2009-09-17T09:57:00.000-03:00

acho bonito, apesar de inútil:
ela busca um grão de areia
que ainda se ache pedra

(eu o chamo de quixote)

(e se ela procurasse uma gota do mar
que se achasse ainda sal
e ainda chuva?)

(- isso sem contar céu, é claro)

2009-09-16T17:49:00.003-03:00

a paciência tem cabelos longos e finos
e só se sente segura com um pente às mãos

sempre se desvia de pensamentos rápidos,
propagandas televisivas e conversas de elevador

não aceita revistas de fofocas
nem novelas infantis às cinco e meia da tarde

fica em silêncio enquanto uma criança dá escândalo
mal respira ao som do trânsito

(esperar é uma espécie de orgasmo
para quem sabe que
um dia
o dia chegará)

2009-09-13T11:38:00.001-03:00

sinceramente,
poesia não deve dar respostas
e nem criar perguntas

(pode deixar dúvidas,
desde que descuriosas,
desde que confortáveis em inexatidão)

na verdade,
é objeto pra se contaminar de sentidos,
pra cobrir a parte interna das pálpebras
quando se vai dormir

(daí, acende-se as letras da página)

2009-09-12T14:28:00.001-03:00

é canibalismo
um poema se alimentar do outro?

assim, como se a vida de cada paulo paes
fosse ir rumo às obras completas?

(ou isso tudo é síntese?
e, no fim, sobrará apenas um hai-kai
que te chama de nua
que desbrava tua pele
que termina sem rima
como se tivesse morrido cedo demais?)

2009-09-11T07:52:00.002-03:00

desde o napster
decidir o que ouvir
tornou-se mais uma questão textual
do que sonora

seja por críticas embasadas
recomendações ao vento
notas sobre vazamentos de discos
desventuras do google

o fim sempre era uma caixinha dizendo search
(ou coisa que o valha)

mas sempre apreciei também
digitar uma palavra bonita
e daí escolher o melhor título de música que aparecesse
(gosto é melhor quando aleatório)

2009-09-10T11:17:00.002-03:00

confesso que em primeira pessoa
sempre é mais fácil
(o tom experencial
concede autoridade)

difícil é ser abrangente
falar desse moído de carne
humanos
como se eu os reconhecesse como iguais

(admiro como superiores)
existir também é pedância
apesar de estar mais para um tipo de sacrifício
ou agonia

afinal,
respirar é simplesmente
vivenciar uma asma espaçada

2009-09-09T19:43:00.001-03:00

não tem que me convença do contrário

chuva é um estado de calamidade do céu

2009-09-08T19:36:00.003-03:00

separar sílabas é um pouco como retalhar
- na verdade, é exatamente como

mesmo que se saiba cientificamente
nunca se confia no fim geográfico do braço
no local certo de se cortar as sobrancelhas
ou se é um ditongo ou um hiato

(outra semelhança é que a palavra também deve estar morta,
para evitar incômodos)

2009-09-07T09:45:00.000-03:00

não deixa de ser um prazer culposo
esse de ler a Caras pelo conteúdo pornográfico

(e a riqueza não deixa de ser desavergonhada)

2009-09-06T13:33:00.002-03:00

ouvi que estavas lançando um livro
sobre um tradutor que perdeu o filho e não conseguia chorar
(ou sobre uma ex-bailarina à beira da morte, whatever)

sei que não tem nada a ver com a gente
esse passado próximo

mas nem sequer uma lavadinha de roupa suja?
nem um personagem que fala alto demais, interrompe as pessoas,
finge ser ateu, tem mau-hálito, escreve preocupado com rima e métrica
e mente descaradamente sobre a própria personalidade?

francamente

achei que pelo menos tinha te incomodado mais

2009-09-05T07:27:00.000-03:00

as palavras são para os olhos
o que um caminho é para os pés

(vá pela floresta)

2009-09-04T16:55:00.000-03:00

a poesia é um sintoma das palavras

(grave)

2009-09-03T18:03:00.002-03:00

sentir a dor
como parte do processo do poema

2009-09-02T17:45:00.000-03:00

o poema só faz sentido
se algo se perdeu na tradução

(deixe sempre duas imprecisões e uma contradição)

2009-09-01T08:29:00.001-03:00

não tenho razão em evitar responsabilidades

o conjunto da obra
- ou obra do conjunto -
vem mais da pressão
do que da espontaneidade

(o infinito prazer culposo de realizar-se)

2009-08-31T07:27:00.000-03:00

o braile dos teus sinais

parece repetir

o audiobook dos teus gemidos

2009-08-30T08:08:00.000-03:00

a ideia absurda de um "dedoche"

derramar achocolatado em livros de adorno

fazer seu melhor desenho em um papel de recados telefônicos

respirar fundo enquanto todos te olham

para viver, é preciso estar de passagem
(sem volta)

2009-08-29T07:27:00.001-03:00

como pode?
sexo é palavra crua
enquanto a pele me parece bem passada

2009-08-28T16:23:00.001-03:00

o maior inconveniente da tua obviedade
é que não escolheste teu nome

quando imagino
te separo em conceito
e imagem

(persiste a força, mas não sou nocauteado)

2009-08-27T07:40:00.001-03:00

meu desespero não é por te ver ir embora repentinamente
como caixa de fotos de família em inundação
(que adultos vão viver minha infância?)

é de te ver rastejar-se para longe a cada palavra hesitante
a cada sopro no ouvido
como uma placa tectônica de outra

(na verdade, sou o fosso entre elas)

2009-08-26T08:39:00.000-03:00

dizem por aí
que o sacrifício
é uma forma que os homens encontraram de dominar os deuses

então faço charme
e não me submeto com oferendas e migalhices

(só pra te ter selvagem,
só pra te ter possessa)

2009-08-25T08:40:00.000-03:00

do prazer de achar um bom poema que não lembro ter escrito

(nesses casos, sempre me acuso de plágio)

2009-08-24T20:02:00.000-03:00

um menino que tossia

só como um urso (dentes podem ser antipáticos)
injustiçado (que milagre aquele capim fez para ser santo?)
sem casca (até tartarugas podem ser árvores)

feito só para perambular por esse mundo
como uma formiga que anda sem rumo porque tem diabetes

(e de pulmões com uma sede nunca saciável)

2009-08-23T07:57:00.000-03:00

dizer a alguém o seu nome
é uma súplica por atenção

não me apresentei

ela nem notou

infelizmente sei o seu nome

(completo)

2009-08-22T01:57:00.000-03:00

te guardei para um momento assim

um mistério voluntário

te desvendo quando te espero

nu

sabendo que chegarás vestida

2009-08-21T09:15:00.001-03:00

umbigo é um pedaço de outro corpo cercado de mim por todos os lados

2009-08-20T08:12:00.001-03:00

se vais embora, tudo bem
só não me negue o direito de te descrever erroneamente

maldizer teus dotes

apontar rastros de saliva nas extremidades erógenas

(é, talvez eu não saiba diferenciar ode de vodu)

auto-conhecimento

2009-08-19T08:07:00.000-03:00

ser humilde entre os dedos

e exercitar o ego
ao eleger um sinal do corpo como favorito

(melhor, como marco zero)

2009-08-18T08:10:00.000-03:00

agradecimentos especiais:

dentre peles,
ao bico que fazes para beijar o bico do meu seio

2009-08-17T19:42:00.000-03:00

sem poesia, prefiro te fotografar

(ou seja, mentir com provas)

2009-08-13T18:14:00.002-03:00

existir como um milênio
sem características físicas marcantes
e com imensos detalhismos históricos,
para lembrar um mundo ficcional

morrer
e estar perene em algum canto do passado
acomodado
esperando ser reescrito

2009-08-11T07:45:00.000-03:00

garimpar os passos
("não, este está curto"
"lento demais", "pés muito arqueados")
como se caminhar fosse escrever um poema

(rimo?)

sei que errarei a gramática ao chegar